miércoles, 13 de septiembre de 2017

ENTREVISTA AL POETA RUBÉN AMAYA (TUCUMÁN)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=1FvuU_D_du0


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

RUBÉN AMAYA (TUCUMÁN)  

Desocupados

¿qué vamos a hacer esta mañana
Esta semana este mes esta existencia?
¿qué vamos a hacer con estos brazos
Absurdamente mudos por la espera?

¿para qué tanto sol
Quemando este año sin destino?
Crece la ciudad en sus sonidos
Buscando inútilmente nuestros pasos

¿cuántas noches de impotencia
Tendremos que pagar
Por tanto olvido
¿cuántas veces tendremos que morir
Desheredados del trigo y el martillo?

Alguien trazó un margen un vacío
De oficio sin sombras ni señales

Finalmente, la militancia es una ternura

Finalmente, la militancia es una ternura.
a pesar de los dolores que conlleva.
Es que el dolor de la militancia
repercute en los huesos de la historia.
Y produce (además de alergia),
fuertes dolores de cabeza a los poderosos.
Por eso el mal humor de los fascistas,
frente a la permanente alegría de un militante.
A un militante no le suele doler la cabeza,
porque generalmente es ahí
donde apunta y dispara el enemigo.
Además, el mejor remedio
para el dolor de cabeza de un militante,
es el futuro.

Sin trabajo (Canción)

Hoy anduve todo el día,
Todo el día y sin trabajo.
Todo el día calle arriba,
y mis brazos esperando

Con el rumbo lastimado,
voy enfrentando al andar,
un largo camino estéril,
sin mañana y sin trabajo

El buscar se hace cansancio,
de triste estrella gastada,
de gaviota cris de cielo,
despojada de sus alas.

Porque en casa está esperando
la ternura postergada,
que floreció en estas manos
de fabricar esperanzas.

Y esta noche cuando vuelva
de la impotencia hacia adentro,
de atravesar el espanto
de un país como mis pasos.

Cuando emerja del naufragio,
soledad de soledades,
cuando rostros malheridos
acompasemos el paso.

Cuando acabe la paciencia,
que tiemblen los mercaderes,
porque estas manos vacías
de herramienta y de trabaio,

Empuñarán las guitarras,
como un faro en la pobreza,
para abrir el palomar
y organizar la tristeza.

Desatarnos el silencio
en un camino coral,
para acabar con el tiempo
de mañanas sin trabajo.

Los genocidas

¿Saldrán por las mañanas a saludar al sol?
¿Andarán por estas calles,
respirando la mañana,
con el mismo fervor con que nosotros
respiramos la libertad?
¿O permanecerán
encerrados en sus cubiles,
acechando, imaginando el momento
de volver a ensuciar el país,
con sus instintos criminales?
¿Reunirán la mesa familiar,
para contar sus hazañas?
¿Soportarán sus ojos,
testigos insobornables
de las miserias de su vida?
¿Tendrán el valor de Sócrates,
de beber la cicuta?
¿O cobardes, como siempre,
tomarán cada noche,
una botella de whisky,
para no soñar con ellos mismos? 

jueves, 7 de septiembre de 2017

ENTREVISTA AL POETA DANIEL CALABRESE (BUENOS AIRES / CHILE)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=KuZyDWzj4wQ


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

DANIEL CALABRESE (BUENOS AIRES / CHILE)

LAS DIFERENCIAS ENTRE MI PADRE Y KEROUAC

Mi padre nació un año después,
muy lejos, casi a la orilla de esta ruta.

Kerouac no tuvo, a su vez, un padre
nacido en altamar, como mi abuelo.

Y para qué iba a escribir poesía, mi padre.
En cambio Kerouac, entre católico y budista,
excedía todas las fronteras.

Papá tenía una bicicleta roja: eso es viajar.

Uf, ambos detestaron el comunismo.

Creo que si un cruce misterioso
los hubiese reunido en la mesa de algún bar
se habrían reído mucho.

Pero mi padre, que era peronista,
se emborrachó una sola vez
en toda su vida.

CERCA DEL PUERTO

Pasan los camiones.
Se llega a mezclar el humo del gasoil quemado
con la llovizna fresca de la costa.

No hay poemas perfectos
como el sol, como la sombra.

Y menos que hablen de lugares
cercanos a este puerto donde hace frío,
donde se apilan contenedores blindados
para la gente inestable y para las ratas.

Pasan las dos mitades de un perro.
La primera lleva una cabeza normal, asustada,
la otra se disipa entre la niebla y la sarna.
En la estación lo bañaron con parafina,
seguro que fue el tuerto que limpia los vidrios,
quizás le regaló un pedazo de pan
y le ordenó: ¡basta de morderte!

Que no se turbe el sueño de Pound.
Si los clásicos ya tuvieron épocas
de mayor circulación en América,
al menos aquí, cerca del puerto,
entre la maquinaria envenenada
por la mierda de las gaviotas
(donde pasan las mitades de un perro
esquivando esos camiones de carga),
ya nadie hace las cosas perfectas
como el sol, como la sombra.

CALLE UNO, FIAT LUX

Callejón Fontana.
Arriba dice «tus sueños»
(debajo de «frágil»)
y una mujer pequeña está mirando
las hojas caídas de un sauce, arremolinadas,
bailando para ella.

Tanto trabaja el amor que algunas veces
da en el blanco, piensa.
Lleva un atado de clavelinas,
apenas se mueve y la vida la roza.

Otros murieron, ella no.
Todavía no.

Algunos agitan la vida como si pasara un tren.
Para esos fue necesaria más muerte
que la de costumbre.

Para otros, en cambio,
basta con una muerte fina, tenue,
apenas más intensa que el olvido.

Más arriba dice fiat lux.
La mujer pequeña mira su mano izquierda,
deja el ramo, levanta la vista,
controla el reloj del panteón
y se aleja mirándose los pies
hacia la reja de salida.

MÉTODO PARA CALCULAR EL TIEMPO

Los que viven a este lado de la ruta
saben de compensaciones:
cada vez que alguien pasa rumbo al Sur
anotan la hora exacta
y dejan caer una piedra en el vacío del ser.

Quienes viven del otro lado
conocen la polaridad:
cada vez que alguien pasa en sentido contrario,
de regreso,
anotan lo mismo,
pero sacan una piedra del vacío del ser.

Así unos llenan su vacío
y otros lo despejan.

Cada cierto tiempo,
los que han llenado su vacío
cruzan por el puente viejo (que era nuevo)
y esperan con paciencia
a que pasen los regresadores del Sur,
uno tras otro,
hasta que el vacío es total.

CEDA EL PASO

Hay que tener cuidado con las señales.
Este es un pueblo chico y siempre
ocurren algunas historias sencillas.

No falta el que bebe, como cree
que bebería Dylan Thomas si viviera,
y luego llega a su casa a medianoche
con los zapatos raspados, apuntando
una llave temblorosa con la mano.

Va dejando así una marca de luz
que permanece hasta que la borran
los faros de un automóvil
o simplemente se diluye en la humedad.

No falta el que bebe y después dice
que leyó completo En busca del tiempo perdido,
sí, completo, las siete novelas,
y que lloró al amanecer
frente a un mapa de Londres.

Tengan cuidado,
en la ruta de la entrada
suele cruzarse a veces un caballo,
algún rencor,
un árbol perdido.

Esto no es más que un pueblo chico,
aburrido y violento.



miércoles, 6 de septiembre de 2017

ENTREVISTA AL POETA MAPUCHE FABIO INALEF (NEUQUÉN)

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https://www.youtube.com/watch?v=wp9SHB5ahX0&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

FABIO INALEF (NEUQUÉN)

ME DECLARO VIVO 

Soy el Presente que avanza!!!
Soy Mapuche por antepasados!!!
Soy Memoria por convicción!!!
Causa, efecto, lucha y razón!!!
Soy voz que canta el sol de mi raza hermosa.
Soy el ayer que vuelve a renacer en cada pedacito de tierra recuperada,
En cada piedra, en cada viento, en cada resistencia,
en cada hermano y hermana que se reconoce Mapuche en todo el Wall Mapu.
En cada uno de ellos se levanta la firme Voz " JUSTICIA, TERRITORIO Y LIBERTAD!!!”
Al hacer Konchotun " Fortalecemos en forma reciproca nuestra amistad con perpetuidad ", pues para siempre nos necesitamos unos a otros.
Una misma sangre, una sola lucha, un mismo camino, un solo pensamiento.
Soy agua que baja de la montaña con su llamativa fuerza y transparencia!!!
Soy la descendencia de aquellos que pisaron primero este suelo, el mismo que el invasor asesina, contamina y alambra.
Les enseñare a los hijos de mis hijos y ellos a los hijos de sus hijos,
para que nunca se muera el espíritu y sabiduría de mi Pueblo Nación MAPUCHE.
Mientras siga la llama prendida, seguirá circular la imagen de los ancestros.
Soy el Presente. Me declaro vivo.

SOY TU SANGRE MADRE

Cumpliendo estoy sueños de mi Madre           
que también son los míos                                          
ella deviene de un tiempo arrastrado                  
de desprecio en inerte ignorancia atrevida.          
Juzgada por pertenecer a la raíz ancestral         
milenaria, color marrón en su cuero.                  
No pudo cumplir en aquel momento                     
su bravo insistir...                                                     
Alaridos de libertad traían los vientos                
en su nacimiento.                                                     
Los golpes no duelen                                                 
duele el orgullo                                                         
de no haber cantando en ese momento            
AYER no era el instante.                                         
Lejos estaba de las luces                                         
de una estrella fugaz                                               
o de muñecas caras rubias                                     
con las de trapo se conformaba                            
eran todo en su infancia.                                       
Su aprendizaje fue saber escuchar                                 
abriendo oídos, pausa e ir lento al ritmo antiguo.    
Esencia de sentimientos                                                  
de flores de Kopiwe...                                                   
no es pobre, tiene amor e hijos                                      
En forma de cuento me abrió su historia                      
en años de niño a hombre                                            
rápidamente la pluma apuro a escribir                         
y fue hermana y memoria.                                                
Llevo lo de soñar por ella                                               
herencia aromática transparente                                
esencia de versos                                                       buscador de sonrisas frescas                                      
pájaro errante que se afirma                                       
junto al arte que se involucra                                      
libera, siembra, alma en lucha.                                  
Soy tu sangre madre guardián de tus días                
rió arriba de las horas nuevas                                     
nos acompañamos, queda mucho aun, por andar y vivir.                     
Tu jardín esta bien cuidado,                                         
Despreocúpate murmullo floral...                                 
eres una mujer guerrera HOY...te mereces todas las victorias. 

DERECHO DÓNDE EL SOL SE ESCONDE

Es bella la rebeldía con causa,
Ver la flor que nace en el campo de batalla
Que nos inspira día a día,
En la estepa, en el desierto,

En lo urbano del cemento,
Marchas estudiantiles
Educación para todos
Derecho primero del ser vivo,
Es poder de los vientos nuevos,
El fundamento del firmamento:
Por ti, por él, por mí,
Por ella y ellos, nuestros hijos
Que están creciendo y otros viniendo
Del origen de los tiempos.

Con küpalme y tuwün de la mapu sabia,
Naturaleza manifestándose en las calles
Porque no la asesinen más,
Aluviones de amaneceres con pancartas:
No a la minería a cielo abierto!
Justos embates a estos monstruos
En forma de señores que todo quieren comprar
Sin tener en cuenta el costo.

Cada aliento es una victoria
Junto a quiénes más queremos,
Son fuerzas que alimentan nuestras ganas,
Que te enriquecen el corazón,
Jazmines sobre brotes de miel
Dan coraje al olfato.

Será todo para mejor,
Estamos de pie,
Sin prisa pero sin pausa
Evolucionando en la revolución del ser.

MELI  WITRAN  MAPU

Tañi ülkantun mew chalin kom tañi pu peñi ka ñi pu lamgen Meli Witran Mapu mülelu; Puel Mapu, Ngulu Mapu, Lafken Mapu, Willi Mapu ka Pikun Mapu. Ñi rakizuam ka tañi piwke mew llenien ñi pu füchake che ñi zungun, pu pichike che ñi ayen, kürüf ñi zungun, mawun , üñüm ñi ülkantun ka mülenuchi pu kuyfike che welu mongelelu ñi rakiduam mew.

Lleniey taiñ pu füchake che ñi zungun, kizu taiñ kimün, taiñ Mapuche rakizuam. Uya reke fachantü witay taiñ piwke.

Tripapachi antü, wangülen ka ñochi pun niey ñi ülkantun ka ñi pu peñi weychakelu nor dungun mew. Ñi piwke mew wiño duamtufin ñi pu füchake che, mapuche ngelu inche fey ñi mongen mew amuley taiñ dungun, moymakenulu tañi pewma, feymew choyülu inche.

Con mi voz y mi música saludo a todos mis hermanos del Meli Witran Mapu; de ambos lados de la cordillera, el mar, el norte y el sur. Llevo en mi pensamiento y corazón mi canto que es la palabra de mis antepasados, la sonrisa de un niño, el sonido del viento, de la lluvia, el canto de las aves y el grito ancestral de aquellos que ya no están pero habitan mi memoria.

Llevando la palabra de nuestros antepasados, nuestra propia sabiduría, nuestro pensamiento Mapuche. Como ayer hoy late nuestro corazón.
El Sol que nace, las estrellas y el silencio de la noche sagrada para mis mayores, conservan mi canto que hablan también de mis hermanos que luchan con dignidad. Paso por mi corazón y vuelvo a recordar las raíces de mis antepasados porque soy Mapuche y en mi vive su historia, la que mis sueños no olvidan porque de ellas he nacido un día.


jueves, 31 de agosto de 2017

ENTREVISTA A LA POETA JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=6bE-81YBONI


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

JULIETA NUÑEZ (FORMOSA)

RUTINA
Después del calor,
La hoja en blanco
es
una sombra apenas dibujada
con la espuma del detergente
sacrificado por la esponja
que viene a romper
la rutina
de los renglones no escritos

INVIERNO
El crujir de las hojas
con su amarillo intenso
las palomas buscando migajas de pan
una pareja sentada prometiéndose
amor,
aunque se olvide luego de la medicación
porque la memoria se vuelve frágil
porque la memoria  aunque  frágil
se repite como un zumbido
y resiste
y encuentra la forma de amar
de encontrarse
de mirarse
en los ojos de un muro
en los ojos cálidos del sol
en los ojos de miles de gotas de lluvia
y otra vez la promesa retorna eterna
al banco de la plaza
a las palomas
A las manos cálidas que tejieron
ese instante .

PATÍBULO
Los huesos quebrados
bajo una sombra que crece
en el atardecer de este limbo
baile patético el de tus pies desnudos
buscando no caer

MEDICACIÓN I
Violenta el guardapolvo manchado
con sangre
Violenta el frio en los pies descalzos
de un pibe
Sobre todo ME violenta
Me violenta el hambre en el comedor
Me violenta las miradas perdidas en fila
mientras se caen los mocos de los resfríos mal curados
Me violenta sobre todo
cuando tiemblan
cuando están desencajados
cuando el cuaderno y el lápiz  pierden sentido
cuando los pantalones quedan cortos
cuando los guardapolvos
se siguen manchando
Cuando tengo que pegar varias piñas al aire
 para no desarmarme
Para poder leer un cuento
para que no se den cuenta
que se me mojan las pestañas
Y que puedo leer muchos trabalenguas
sin equivocarme
 porque ellos saben que ese es mi don
 "calmarles el almita leyendo
 mientras trato de que no se quiebre la voz
porque los trabalenguas son rápidos
porque la poesía sabemos que sana
porque la poesía se lee pausada
 con ritmo
porque ese es mi don leerles
para calmarles el almita
mientras seguimos teniendo frio
seguimos con  hambre
Mientras me sigue violentando
Y mientras me siguen medicando.

SOMOS PUTAS
Las PUTAS raras veces tenemos contacto con las palabras
con el verso
con el poema
Más bien tenemos la espuma en la boca
La rabia echa nudo en el estómago
que después anuda el cuerpo
Las PUTAS nos disfrazamos de sonrisas mal redactadas
Nos miramos con los ojos de los otros
 que nos miran con ojos de alfiler
 No somos poetas ...
Si usamos a la poesía
La prostituimos,
la sangramos,
la sacamos de la estructura
para llevarla a las camas más sucias,
la vomitamos,
la burlamos,
 la ponemos bajo ese campo de concentración
 para torturarla
que reviente,
se esparza,
Y al fin sea
SOLO CUERPO.

EN UNA ESQUINA CUALQUIERA
Mientras la ciudad
se despierta,
Lentas
bostezan las persianas,
y se despereza,
Se levanta de a poco,
busca la ropa a tientas,
ciega aún,
sale a caminar
sale  al encuentro con ellos
que  se hallan en una esquina cualquiera,
suelen juntarse en cualquier esquina,
algunos  salen del subsuelo,
se mimetizaron con la  noche,
ahora se abrigan con las primeras luces del día
A veces entre los azules, a veces en el verde…
Al llegar el mediodía,
van en busca del almuerzo ,
quedaron en reunirse
como siempre en cualquier esquina.
Como todos los días
Algo debe quedar en los basurales,
habrá tirado alguien un pedazo de pan duro?
O tal vez el tan ansiado hueso.
Era de esperarse,
otra vez no hay nada.
La esquina se transforma en un lugar vacío,
Hay que salir a recorrer,
caminar un poco,
entrar de incógnito en algún supermercado,
mirar con ojitos tristes a los transeúntes
uno  se apiada y le tira algunas sobras .
No alcanza para todos,
-somos muchos- piensa una.
Cada cual se procura su alimento,
Lo necesario pa’ seguir tirando.
Abunda la comida podrida,
el agua estancada,
olor a ciudad olvidada.
En el norte la siesta es sagrada,
cada uno vuelve a su lugar,
algunas mujeres vuelven a “la ciudad oculta de la cava”.
Otros al tanque.
Otros a un lugar cerca del río.
Alguno seguirá en la vereda con los azules.
Todos duermen,
El sol que los abrigaba ahora los tumba,
Se despiden  indiferentes.
Otro atardecer en el imperio del verde,
vuelven a juntarse en una esquina cualquiera.
La ciudad los atropella. Los invade.
Esta vez quisiera tirarme
en el pasto ,
y ser como ellos, dueña de la calle.
Un poeta callejero me dijo una vez:
“Los perros son dueños de la calle, y los gatos
de la cornisa”

LUNA DE ARRABAL
La luna está hecha de pan y miel,
la luna que observa desde su cuna de estrellas,
me revela un secreto
de pan y miel ,
un secreto en forma de canción de cuna
que me arropa mientras todos se devoran su falso color
porque la luna nunca se puso roja
la luna está hecha de pan y miel.

BAUDELAIRE
Y en la sordera infinita
sobre el carbón rojo que
dibuja la voz temible
que azota el cuerpo y va bailando
sobre la muerte
¡ Oh belleza macabra!
¡ Oh belleza del barro!
Aquí estoy.