jueves, 7 de noviembre de 2019

ENTREVISTA A VÍCTOR CUELLO (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=PWECCe7XZQg



POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN

 VÍCTOR CUELLO (BUENOS AIRES)
“sujetame/ dale/ sujetame…”
a pesar de la súplica
no lo hace
y ella
           cae
           cae
           cae…
la indiferencia/ en la rama del ciruelo/
es una cosquilla todo el otoño

¿por qué camina néstor sánchez?
se pregunta el árbol
se pregunta la estatua
se pregunta la piedra
“porque ama ser libre
y puede hacerlo”
responde el pájaro
responde el viento
responde la lluvia
al oír la respuesta
llora el árbol
llora la estatua
llora la piedra

villa dorrego
mi barrio amanece en la esquina
lleva dos bolsas en sus manos
huele el culo de los perros
y el turco le convida mates
mi barrio/ conurbano profundo/
es una ramita mojada
lejos/ bien lejos/ de las corbatas
y las torres
mi barrio canta una cumbia interminable
y espera que llegue el vino
en la botella cortada
mi barrio se sube a los andamios
para terminar la pared
gira en las zapatillas
que lloran los cables
y rompe las bolsas de basura
en plena madrugada
mi barrio/ pedacito de tierra/
es un pájaro
en el medio de las hormigas

hugo tabachnik visita nuestro barrio
hugo tabachnik visita nuestro barrio
“¿no hay sombra en gonzález catán?”
(pregunta hugo
mientras una gota de poema
cae/ desde su frente/ hasta las arrugas
de su mejilla)
“no…
     (respondo)
hoy no…”
“todo está claro muy claro
para que puedas ver y caminar
tranquilo/ sin problemas…”
(agrego)
y hugo tabachnik camina
y hugo tabachnik ve
casas/ barro/ zanjas/ pájaros/ flores
niños/ autos/ eucaliptus/
libélulas/ mujeres/ cartoneros…
comienzan a ser parte de hugo
comienzan a adherirse a hugo
y hugo sonríe/ y deja que ocurra
hugo tabachnik es el poeta de siempre
pero/ ahora/ se parece a nosotros

piedritas
1
fueron libres
hasta romper sus venas
en los candados
2
acá me quedo…
no hay mejor trinchera
que tu ombligo
3
un papa ríe
un papá llora
– ¿y dios?
– vaya a saber…
4
el viejo ciego
nunca pudo salir
del laberinto
escribir y escribir
fue su penitencia

tu lengua…
tu lengua
escupe cerraduras
las cerraduras
muerden los ojos
los ojos
lloran
de miedo
el miedo
crece
hasta copiarnos

Piedritas para Hugo Mujica
1
mañana triste
lágrima rebanada
por la rutina
 2
sobre los pinos
sola…sola…

una nube no hace lluvia
 3
mi padre corta el pasto
nuestra huella
se hace viento…
 4
vuelco lágrimas
secreto oficio
de magnolia errante
 5
de nube en nube
te deshojas
luna
6
la tristeza está conmigo

para que nadie sepa
la lluvia
deja sus lágrimas en mi rostro
7
zapato roto
en la vereda
alguien
no quiso seguir
8
mis ojos en las ramas altas

último beso
antes de irme
9
por las mesas del café
vuelas,
tristeza

colibrí negro
 10
el humo negro
crece…

por mas que intente
nunca será nube…


ENTREVISTA AL POETA JUAN PABLO MELTO (SAN LUIS)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=w_V4pHJ6V7U&t=9s


POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN

JUAN PABLO MELTO (SAN LUIS)


                               EN LAS MESAS POPULARES

Hay un rumor en la calle…
Más que rumor es un grito
que brota de la impotencia
de doloridos corazones
de padres desocupados
y niños que lloran de hambre.

Dicen que dicen las lenguas,
que en las mesas populares,
en la tierra donde el trigo
se cosecha por quintales,
El pan es un bien escaso,
el trabajo mal pagado,
y hay niños que lloran de hambre;
porque un señor ha decidido
que le conviene exportarlo…

Hay un rumor en la calle…
Más que rumor es un grito….

Dicen que dicen las lenguas,
que en la mesas populares,
en la tierra en que el vacuno
inunda campos y valles,
la carne es un bien muy caro,
el campesino, explotado,
y hay niños que lloran de hambre,
porque un señor ha decidido
que le conviene exportarla…


Hay un rumor en la calle…
Más que rumor es un grito…

Dicen que dicen  las lenguas
que en las mesas populares,
en la tierra en que el maíz
es un don de Viracocha
para alimento de guaguas,
no hay ni siquiera un marlo,
y hay niños que lloran de hambre;
porque un señor ha decidido
que le conviene exportarlo.

Hay un rumor en la calle…
Más que rumor es un grito…
Más que un grito, un alarido
que clama justicia al cielo
y a este pueblo dormido,
acusando con el dedo
al señor que ha decidido
que el maíz, el trigo y la carne,
sean sólo “un bien exportable”,
aunque en su propia tranquera
haya niños que lloren de hambre.

Cuando los hombres comprendan
que la tierra en que han nacido,
es de todos y no es nadie…
Entonces no habrá más rumores,
ni gritos, ni alaridos,
ni trabajo mal pagado,
ni niños que mueran de hambre…
Y el señor habrá entendido
que el maíz, el trigo y la carne,
son ante todo un derecho
y “luego” un bien exportable,
si hay padres desocupados
y niños que mueren de hambre.

Hay un rumor en la calle…

Dicen las lenguas también,
que en las mesas populares,
aunque falten muchas veces,
el maíz, el trigo y la carne,
lo que abunda es el cariño,
las ternuras  maternales,
los besos tibios de un niño,
el calor de los hogares,
el abrazo de un amigo,
la fe de las  plegarias,
unas manos solidarias
para compartir lo sufrido,
que son bálsamo del pobre
para mitigar el hambre…
Y así el señor irá aprendiendo
de los que no tienen un cobre,
que  en las mesas populares,
no sólo de pan vive el hombre.

20/07/2017.


¡ ABUELO VIEJO!

Un bastón, una silla, una tapera…
Un árbol con hojas en el suelo…
Un otoño, un tibio sol…
¡ Un abuelo!

Brazos fuertes que ayer  fueron quebrachos,
Hoy tiemblan movidos por el viento.
Piernas firmes que ayer fueron raíces,
Hoy suplican rodrigones en silencio.
Unos hombros que en antaño sostenían
Cuerpecillos juguetones de sus nietos,
Hoy duermen encorvados, suplicantes,
Como un barco que en la mar busca su puerto.
En esa frente que lozana ayer se erguía,
Ásperos caminos hoy se abrieron
Y en cascadas de aguas dulces convirtióse
Esa voz que sonaba como un trueno.
¿ Y esos ojos?
En esos ojos que eran luces en la noche
Hoy la noche desplegó su negro velo
Cubriendo con su manto las pupilas
De este viejo que ahora quedó ciego.
Ciego y sin ver la luz de nuestras cosas…
El tiempo se ensañó con este viejo
Pero nada pudo con el don  de su palabra
Que cala hasta el tuétano mis huesos.

Un bastón…una silla… una tapera….
Un árbol con hojas en el suelo…
Una vida más fuerte que los tiempos…
Un otoño… quizás invierno…
Una palabra, semilla de lo eterno…
Un abuelo…Mi abuelo ciego…

¡Mi abuelo! ¡Viejo! 

MUÑECO DE PLOMO


MUÑECO DE PLOMO, VESTIDO DE GALA
CON OJOS VIDRIOSOS Y BLANCOS BIGOTES,
CON CAPA Y BASTÓN.
MUÑECO SANGRIENTO VESTIDO DE OVEJA…
EN ESAS VEREDAS HAY SANGRE Y HAY MUERTE;
HAY HIJOS SIN PADRES QUE MIRAN VIDRIERAS,
BUSCANDO EN TUS OJOS  SUS CUERPOS AUSENTES….
¿SABRÁS DÓNDE ESTÁN?
PROYECTO DE MITO…¿ TENDRÁS UN POR QUÉ?
¿ O SÓLO ES PODER Y SOS EL ESPEJO QUE MUERTE REFLEJAS?
Y AHORA QUE ES ELLA QUIEN VIENE A BUSCARTE
NO PUEDES SIQUIERA DECIRLE QUE NO
PORQUE  TÚ CON ELLA  CONTRA UN PUEBLO ENTERO
ARMASTE UN COMPLOT…
Y NO SÓLO FUE ALLENDE LA SANGRE INOCENTE
SINO TANTOS AQUENDES QUE SON N.N.
Y QUE NUNCA SE IRÁN.
Y CUANDO EL FUEGO DERRITA TU MITO, MUÑECO
ENTONCES SERÁS SÓLO LO QUE FUISTE DELANTE DE DIOS:
MUÑECO DE PLOMO…
MUÑECO ASESINO…
MUÑECO DE YORK!!

HOMENAJE A AGÜERO:

EPITAFIOS

Camino por un sendero lleno de tumbas
Lápidas que encierran esqueletos descarnados.
Anoto epitafios:
Aquí yace, solidaridad… murió en manos del mercado
Aquí yace, justicia… la crucificó el poder
Aquí yace democracia…Se inmoló mientras unos pocos la violaban
Aquí yace…Trabajo… Lo arrolló una máquina
Aquí yace …yo……..Lo confundieron con otro y lo borraron.
Aquí yace…amor y sexo…Caminaban de la mano y se murieron de vergüenza
Aquí yace…palabra… No he muerto, me vaciaron…
Me salvará un poeta y volveré en el grito libre de mi pueblo.

GRANO DE TRIGO


            “HACED ESTO EN MEMORIA MIA” 
                                                                       1 Cor. 11,24

HOY VENGO A HONRAR A LA MEMORIA
LA MEMORIA DE LA SANGRE DERRAMADA
LA MEMORIA DE LA SANGRE DE ESOS MÁRTIRES
QUE ABRIERON SURCOS DE SUEÑOS Y UTOPÍAS
EN ESTA FÉRTIL TIERRA AMERICANA.
ELLOS SON LOS QUE SEMBRARON LA SEMILLA
A LA SOMBRA DE LA LUCHA Y A PESAR DE LAS BALAS.
ELLOS SON…ESTÁN EN LA MEMORIA
PRENDIENDO FUEGOS DE LUCES Y ESPERANZAS.
NO HAN MUERTO…ESTÁN ENTRE NOSOTROS.
SE SIENTE EN LOS RUMRUNES DE LAS HOJAS
EL ÁGIL BATIDO DE SUS ALAS…
 SE LOS OYE EN EL CLAMOR DE LAS PROTESTAS,
EN EL GRITO DE ESTE PUEBLO QUE TRABAJA,
EN EL DOLOR Y AMARGURA DE LOS POBRES
QUE REALIZAN EXTENSAS CAMINATAS,
PORTANTO EN SUS MANOS LAS BANDERAS
DE LOS QUE MURIERON POR LA MISMA CAUSA.
NO HAN MUERTO…ESTÁN ENTRE NOSOTROS…
CON EL GRITO DE “PRESENTE” EN LA GARGANTA
Y CON EL SÍMBOLO DEL VUELO COMO EL ÁGUILA..
NO HAN MUERTO…ESTÁN ENTRE NOSOTROS.
MUERTOS SON LOS BASTARDOS QUE TRAICIONAN
LOS QUE LLAMAN TRASNOCHADOS A LOS MÁRTIRES
Y PREFIEREN EL OLVIDO A LA MEMORIA.
MUERTOS SON  AQUELLOS ASESINOS
QUE TRNSITAN LAS CIUDADES Y LOS CAMPOS
MARCADOS POR LA SANGRE EN SU DESTINO
DE HABER NACIDO PARA SER CIPAYOS…
LOS NUESTROS NO ESTÁN MUERTOS…ESTÁN VIVOS
POR DAR LA SANGRE EN PRO DE SUS HERMANOS.
HOY VENGO A HONRAR ESTA MEMORIA…
LA MEMORIA DE PAÑUELOS BLANCOS…
ROMERO…ANGELELLI, PALOTINOS…
Y TANTOS OTROS, QUE ESTÁN VIVOS
ETERNAMENTE VIVOS…
PLANTANDO MOJONES EN LA HISTORIA
DE ESTE PUEBLO QUE NUNCA SE DOBLEGA.
ESCUCHAD! OID SUS VOCES!
MIRAD LAS MANOS QUE SE ELEVAN
PARA CLAMAR DE LA JUSTICIA , LA VICTORIA
Y CON LOS OJOS PREÑADOS DE FUTURO
HONREMOS PARA SIEMPRE SU MEMORIA!!!

ENTREVISTA AL POETA LUIS VILCHEZ (SAN LUIS)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=fZZzzP6z9tc&t=13s


POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN

LUIS VILCHEZ (SAN LUIS)

Gota

I

La gota de lluvia cae
sobre tu pecho blanco

es enero en el tiempo
y la lluvia en tu cuerpo
es el paisaje más hermoso

suave y liviana
gota que sana
que parece de cristal

II

el silencio del barrio
se asemeja al tranquilo caminar
de estas palabras

¿serás mía hoy?  (como la lluvia)
¿seré tuyo - amor? (agüita mía)

¿dormiremos en un abrazo
de gotitas frescas
- eternamente - amor
como el rocío que se acurruca
a tus pechos amados y mojados
por gotitas de amor?

III

la gota de lluvia cae
sobre tus curvas blancas

he mojado mi rostro
en tus agüitas

y estremecido
el corazón

te canta
con la lluvia


Poesía

    “...en la lucha social también por la semilla
    se llega al fruto
    al árbol
    al infinito bosque que el viento hará cantar…”
    ROQUE DALTON 

¿Cómo llegamos a acariciar 
la lluvia del enero? 

¿cuántos pies se necesitan 
para llegar a la cuna de tus pechos de agua?

hoy pongo la semilla 
te doy el don que la palabra brota en mi garganta

y llego al fruto
al árbol
como Roque

soy infinito como la mirada de aquel niño que fui
y aun me tiene

camino despacio 
por un país insano

busco el poema exacto
que me lleve a ser pájaro

y construyo como un nido del hornero
las palabras que matan al olvido

así 
la música camina por los árboles

y el aroma que nace de las flores
penetra en mi

es cierto mi amor:
la poesía es el infinito bosque de palabras 
que el viento hace cantar

Viajero

Viajando sin un peso en el bolsillo 
me voy poniendo viejo 

como si fuera un caminante 
enamorado de la lluvia

me caso con los ojos 
de la mujer que amo 

y me abrazo a las lunas 
de sus pechos de seda

palpito desventuras en medio del camino 
de un país que nunca supe  

y voy cayendo 
en las trampas de la historia

ya me envolvieron muchos
en un paquete de regalo

con destino a la basura
de un mundo de insanos

esos falsos gobernantes
que encontré en el dedo a dedo

de dos mundos
que la ruta me brindó

pero resisto
soy un hombre nuevo

llueve
pero la lluvia no ha borrado / las sendas de tu cuerpo

y yo / pájaro / vuelo / sin rumbo
ni destino

sentado en un costado de la ruta
escribo este pedazo de memorias

no hay prisa
corazón

este caminante / viaja lento... pero llega


deberé tatuarme el alma con tu rostro... para no olvidarte

DEDICADO A LA OBRA DEL POETA ARIEL FERRARO (LA RIOJA)

Programa Poetas Argentinos dedicado a la obra del poeta Ariel Ferraro (La Rioja) con su esposa Alba Lanzilotto, integrante de Abuelas de Plaza de Mayo y Ariel Pereyra, su hijo.

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=Iy32pnFNk9g&t=358s


POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN

ARIEL FERRARO (LA RIOJA)  

El necesitado

Quien ha comido su pan
En la desnuda mesa de la piedra salvaje,
Y ha encendido en la noche del presagio
Su llama natural, para enterrarla
Mucho antes que los vientos del rocío
Barran la anchura turbia de las huellas
Para que pase limpia la mañana.
Quien fue pastor secreto de animales perdidos
O sorteó los desiertos entre espinas errantes
Cuando la sombra ahogaba las manos apretadas.
Quien bebiendo licores de tenaz rebeldía
Hasta colgó un cilicio de vigilia en sus huesos
Y llenó con palomas los bolsillos del sueño.
...Ese lleva en sus manos la fórmula sagrada,
capaz de nivelar las eternas balanzas
con que se pesa el vértigo fósil de la tierra.

BIOGRAFÍA DE LOS DESTRUIDOS
                                                 (A Iverna Codina)

La oscura pajarera de los vientos
Abierta al horizonte del olvido.

Los destruidos vuelven del otoño,
Trayendo solitarios sus rebaños exhaustos
Y su inventario largo de polvo multiforme.

Por eso nada, nada, puede matar en ellos
Esa dorada música forestal que desciende
Besando los andamios desde la madrugada.
Nada, el vino que lame con sombras melodiosas
Las rodillas del hombre, seguidor y fraterno,
Porque su pan es duro pretexto de la tierra.

Y su sueño una pena esculpida para siempre
Al pie de una ceniza que, enlutada,
empolló sus despojos en la flor de la nieve.

CEREMONIAL PARA ARQUEÓLOGOS EBRIOS

Quise tocar el signo de las flores
Y buscar por la esquina de los vientos,
La diadema solar de los quinotos
Sobre la frente de la madrugada.

Quemar la piedra azul de la bengala,
Ésa que alumbra el vértigo del sueño,
Para que crezca tal como se quiere
La devoción carnal de las ciudades.

Y edifiqué tus lúcidos colores
Y rejunté en el pecho entusiasmado
Los juguetes adultos de tus calles,
Hechos a la medida de la gracia.

Pero yo, caminante, me confieso ahora
Que todo fue artilugio del acecho,
Una casual memoria del designio.

¿Quién salpicó la piel del arco iris
Y los faroles de papel de fiesta?
¿Quién enterró la sombra de las cañas
Bajo la nada que a lo ancho crece?

Mis preguntas tienen huecas las palabras.

Mientras mueven las ruinas de tu noche
Los arqueólogos ebrios del fracaso.

ENVÍO

Luciérnagas del mundo: uníos,
Para que la noche ciega de los hombres
Tenga sólo tropiezos de ternura.

FORMA

Un extraño monograma de ceniza
Sobre la piel del día imperdonable
El tedio es una larga memoria pisoteada
Y el otoño,
Una lámpara en ruinas repartida,
Derramando horizontes en su asedio de cobre.

Tan solo tú,
Que naces a la izquierda de la lluvia,
Puedes fundar la forma
Melodiosa del aire.

INCOMPARABLE

No hubo peor exilio que el de la propia tierra.
No hubo peor palabra que la oración en llamas.
No hubo animal más triste que la sombra del hombre,
Espantando fantasmas al romperse en la calle.

LA SANGRE SIN FUTURO

Muchachas que soñaban con encantar la vida
Bajo la resolana del condominio pleno.

¿Qué designios de rabia quebraron su ventura?
¿Qué destrucción escrita se ha cumplido en la tierra?

Acróbatas de un denso perfume inusitado
Tocaron el trigémino de todos los prodigios,
Labrando en los lugares una estación de amantes.

Pero cuando el infierno se desató en las cosas,
Les dejó una llovizna de lodo por las venas.





jueves, 10 de octubre de 2019

ENTREVISTA A LA POETA ROMINA OLIVERO (BUENOS AIRES- NEUQUÉN)

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https://www.youtube.com/watch?v=nilmntM9dW4


POETAS ARGENTINOS - ENTREVISTA: CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCN RADIO. LOS MIÉRCOLES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN

ROMINA OLIVERO (BUENOS AIRES- NEUQUÉN)


Oración a la Santa Difunta Correa (Creer o Reventar 2013)
Señora mía
que en ríos de leche navegas
que entre botellas plásticas reinas
escucha mi plegaria lactante.

No hay descanso para nosotras
si el mundo vende el agua embotellada
casi tan cara como el whisky.
No hay esperanza
si se promociona
la leche de fórmula sólo para las ricas.

Te imploro, Deolinda:
llena de líquido mi cuerpo cansado
es que mis pechos ya están secos
y mi hija sigue con hambre.

Difunta Correa
yo también
muero de sed.

Patagonia, año 3015 (Acá es Así / 2016)

un vértigo de aire pesado
silba furioso
despeinando lanas entumecidas

vuelan los pocos grillos que quedaron vivos del tiempo del sol
secos

una oveja gira su cabeza 360 grados
(la deben estar reiniciando)

Newsflash (Acá es Así / 2016)

Están criando pollos sin cabeza
en 40 días los sacan al mercado
no caminan
                y vos te los comés
                y yo me los como.
             
Son doble pechuga
sabor posverdad.

Soy un pollo
un pollo de feedlot
vivo en una jaula de 20 por 20
con otros cinco
pollos neoliberales
productivos todos.

A los 6 días de vida nos cortan el pico
prevención de violencia avícola le llaman.
En 40 días soy góndola
moriré y seré Wallmart.

A veces
junto a mis caducos hermanos
clones de pollo yankee
 inventos de laboratorio
nos desquisiamos al extremo
soñamos con que algún día apaguen la luz
nos picoteamos las heridas entre nosotros
                             de pasados de rosca nomás.

Enrique murió hace dos días
(si, ese era su nombre)
no se dieron cuenta y sigue en la jaula
(no lo picoteamos por respeto).

Nacer pechuga.
Ser hormona y antibiótico.
Ansiar el golpe final.
Transformarse en una cena
que alguna macabra madre pondrá en la mesa familiar
para comer angustias
y engordarlas
hasta explotar.

Alacrán nocturno (Estacion Limay 2017)

¿Qué lluvias se encontrarán en la hora?
¿Cómo escandir algún otoño de nieve?
Los fluidos apuntan al sueño
despistando al anuncio de liquidación 2x1
¿Estacionará justito
frente a la conveniencia?
Calla /otorga mientras sufre
 un alacrán mordiendo  sus venas frías.

La rabia envuelve recuerdos vacíos
en la estación que florece
y despierta papel  blanco
hacia abrazos de aire frutado.

alacrán de primavera
estación de avivarse
encontrarte vivo y con hambre
habilita cualquier rincón
de carozo enrojecido
alacrán deseo tibio
volvé a despertarme mañana
desayuno  tu rapiña
de fluidos descompuestos
alacrán de mi noche
extirpame estas lógicas
de fantasma envejecido
yo me acuesto tempranito
y te espero con el sueño.

(dorado en sus puntas 2019)

cronómetro de piel este horario que nos damos
cronómetro
termostato regulable que altera calores irreales
un cuerpo
entender un cuerpo en sus trabajos del día
lo que dice lo que piensa lo que hace lo que deja
tiempo de cuerpo
arrastrarlo en labores diurnas sin dormirlo por la noche
porque no se puede por el agua por la risa por leer por otro cuerpo que no

inventarlo
un cuerpo inventado
un día              brillo y otoño en crujidos frescos
otro                 tarde de sol que hierve inviernos de telas fuego almidones del sonido

maquinaria del sueño
            pluma apelmazada / de quiebre entre sí
frazadas que no acunan un cuerpo sin vuelo
hemisferio tu risa transportador de números borrados
alcanzar tu risa
escucharla
que la grites en mi oído                      descubrirla llanto

todos queremos un cubrecamas blando y plumado que cubra
el vacío /cansancio
el vacío/ aburrimiento
el vacío/sillón
y el mundo está lleno de madres cuando la prisa es otra
y se extingue el abrazo que el centro ciego aúlla
                        escuchaste bien
            mi centro ciego aúlla

surte un plasma blanco que duerme mareas de escarcha
determina medidas espaciales caminos del borde extra límite
plasma tóxico inaugura una coma
de esas que cierran
divide ausencia y pasado
averigua un nombre este plasma
averigua el mío el tuyo
no lo logra
contamina tanto artefacto
de medida
  
(Inédito)

Círculo de sales
    cambiante cíclica corola celeste
ojos de agua que piden más
                                 piden más
                                             más
giran las conchillas en el cuerpo
destrozan quemaduras de nieve
abren una piel de sweater azul
omóplato al aire
los dientes muerden el labio inferior
                                      piden más
                                              agua
                                                  más
ardor de líquido en bruma
arrancar esta costra
cápsula de sal
              que aturde tranquilidades de siesta
carpas naranjas  
peces corridos de sequedad esférica
deslizada cobija de algas
           calmar esta sed
                    que pide agua
                                        más
ese filo borde límite
        salir del agua
primero salir del agua
   antes          de                 pensar
agotar el mirar remilgado
pensar puerto/mar/cerco
            barco/ río  / tranquera
            lancha/ lago/ alambre
saber de peces azules
                             tus ojos
nadar en úteros propios
aguas saladas   envenenar tus venas
más agua
pedir más
tranquera del hambre
capota de amparos
escudo esta arena
clavada en el cuerpo
            que sangra sales
vos      yo     agua     tus venas
que es líquido
que es tinta
es trapecio
y riesgo
zambullirse
calmar
           esta
                  sed