martes, 14 de noviembre de 2017

ENTREVISTA A LA POETA SABRINA USACH (MENDOZA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=n__C91DCD3w&feature=youtu.be


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

SABRINA USACH (MENDOZA)

walug

“no sé nena a mí me dijeron 
que me pondrían un vestido 
al otro día me arreglé un poco el pelo 
y vinieron unos señores con saco
fue la primera vez que vi un auto 
del municipio de barriales decían 
una de nosotras sería la reina 
yo tenía los dedos de hinchados... 
-las tijeras sin filo nos las arreglábamos 
como podíamos- vinieron 
yo escondía las manos y los pies 
-la vergüenza que tenía...-
ese día no podíamos perder tiempo 
el tano mi tío si se llegaba a enterar 
que yo me había atrevido yo…
tenía veintiuno nos ordenaron
y vimos que unas buenas mozas 
bajaron del auto se mezclaron entre nosotras 
nos sacaron unas cuantas fotografías 
y no los vimos más después me enteré sí 
que había salido una de esas muchachas 
que venían con ellos a mí me llegó una foto 
en un sobre que tuve que pagar 
con el trabajo del día 
para que mi tío me la dé”

mi abuela mira fijo adelante 
nos ahoga un ardor de silencio 
mira adelante con los ojos 
bien abiertos y cristalinos 
mientras se humedece los labios 
y enrosca un pañuelo con las manos
por inercia mueve la pera 
mira adelante parpadea pero adelante 
está la pared del cuarto 
y ella ni sonríe y yo no puedo respirar 
a dónde mirás tengo la sensación 
de que sigue hablando por dentro
pero mira adelante y de repente dice 
"no te vayas sin el dulce de tomate que te preparé"

imagen inmóvil de lo eterno 

el álbum que toco a esta altura es
un resumidero de ojos y los ojos
mudas cadencias de estaciones olibles 
por eso puedo sacar una rebanada de vida
y encontrarme criatura con una ronda de manos
espiando la bandeja de sopaipillas 
la panza de mi madre enharinada 
sería un sábado lento y hambruno 
alguno de esos invernales cuando estábamos 
los nueve guachos pero con ella
lidiando con su estómago mártir 
y también con los dedos intrépidos 
que acababan de gastar la “miliúnica” 
foto del rollo sin intuir que la estampa 
se escurriría en una lengua animalita 
un tacto llorón una visión tardía

concepto de sopa

la sopa que la lengua tibiamente 
se traga es la casona renegrida de años 
son los restos de apio papa cebolla 
y zanahoria disecados en las orillas 
de azulejos zócalos tenedores 
o esos platos de porcelana 
con dibujos perfectos
son los centavos juntados con suerte
es el fiado el después se lo pago 
es la olla gigante revuelta con ansias 
con amor con ganas es esperar 
el llamado a la mesa y dejar la payana 
es lavarse las manos
el “cuidado con el cólera” 
es mirar a la hermana 
y seguir jugando 
es agradecer 
saborear la verdura 
sacar la hilacha de apio 
porque no me gusta 
es meter la cuchara 
en el medio de la vida y saber 
que ese vapor dulzón 
que me calienta la ñata 
se va se diluye 
en formas raras  
y no vuelve 


guachas

“me estás mirando” ha dicho
la voz del daguerrotipo
¿quién habla? si no es un espejo
esa voz ¿viene de años? 
encontré la imagen
en su cajón de madera

y cuando la miro me dice
“me estás mirando” no sé 
de quién es esa voz de mujer
pero creo escucharla desde 
de un pueblo europeo
abandonado para venir
la siento llorar en un barco
hacinada entre hombres y paquetes

veo que se acerca al campo
a trabajar la tierra a ser sirvienta 
siento que avanza parturienta
tras parto tras parto
me llegan los gritos
de los hombres que parió

susurra perdones 
viaja a la ciudad 
alguien le dio poder: 
ahora vota y elige 
estudia y enseña
se rebela se divorcia

sigue pariendo teje
me cuenta su historia 
me acuesto a su lado
duermo “me estás mirando”
vuelve a decir y despierto

los ojos o la voz que tengo
en las manos se silencian
me miro al espejo
miro la foto en sepia 
tengo sus ojos 
tengo su sexo y su voz 



jueves, 9 de noviembre de 2017

ENTREVISTA AL POETA GUSTAVO SILVA (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=TGsdn4aEN_E


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

GUSTAVO SILVA (BUENOS AIRES)

Un hombre se quita los ojos
los guarda 
en el cajón de la mesita de luz
o sin luz

los esconde entre tres monedas
de veinticinco centavos
una bandita elástica rota
la mitad de un Geniol
una postal con fecha incierta
y una receta sin obra social

los ojos 
se han arrancado un hombre
tantean entre el aire mudo
la posibilidad de una piel
en otra voz

y no hay nadie para verlos
nadie 
nadie para resistirse 
ante semejante mirada

tranquilamente podrían pasar
por dos planetas desencontrados
fácilmente
por un par de bolitas de naftalina

y lloran.


VICTORIA

Capturada la luna
paralizada de miedo 
ahora y ayer
la luna enmudecida
su redondez asaltada
su preñez maltratada

ellos saltaron el sol

saltaron el sol
hasta el beso filoso de la noche
rescatar la luna en desventura
darle a beber el sudor del relámpago
acunarla con la piel en lucha
y los pies llegados y llagados
de rumbos

ellos saltaron el sol
envueltos de risa
ellos saltaron el sol
del otro lado de la vía

ellos domaron el viento
poco después de la madrugada
alondra victoria de alas desplegadas
victoria de pie aquí
y aquí 
no se rinde nadie
y biendice que la muerte venga
y maldice en voluntad temeraria
los ojos carcomidos del verdugo

ellos saltaron el sol
los carceleros vejan el fuego
a la sombra de una mentira
ellos saltaron el sol
del otro lado de la vía

entre los agujeros de la metralla
entre la luna liberada
y este arrebato de sol
florece un trébol 
un trébol de cinco hojas
de este mismo lado 
ayer y ahora
un trébol de cinco hojas
del lado mismo de la vida.

UNO

Uno por ejemplo 
le escribe 
poemas a una mujer 
que quiere 
a una que cumple años
a otra que huele a jamás
a esa con perfume a pólvora
e incluso a la nunca quizo ser inventada

o tal vez aquella que naufraga
de costa en costa y de vuelo en vuelo
a aquella la de la manía enfermiza
de escribir con arañazos su nombre
sobre el vértigo de las cornisas

también reserva uno 
de impuro precavido
la mirada de la que nunca conoció;
le dedica caídas ornamentables
deseos sobrenaturales
y prodigiosos suicidios

Llega de empecinado
a nombrarla con otro nombre
le maquilla los párpados
con primaveras atrofiadas
le canta un villancico de funeraria
y se acuerda siempre de ella 
cuando se triza de tristeza un espejo

y la invoca y se desboca
y desnuda la trastoca
con letras equivocadas y porfiadas

capáz como quien 
no quiere la cosa,
entre tanta y tonta soledad
entre tanto 
y tanto hablar de tantas 
y de nadie 
y de ninguna otra
de una vez por todas
se dé por aludida.

AMPLIO SURTIDO EN LUNAS

Por aquí han marchado
todas las lunas
lunas en naciente
lunas en muriente
todas tan llenas
a punto de reventar el aire;
la luna del ahorcado
la luna en bruma del loco
la luna para jugar al estallido
la luna a lengua rota
para jugar a no decírtelo nunca

Por aquí han desfilado
todas las noches y todos los días
lunas de agonía para la risa
lunas a días enteros
y tan de niebla
todas a punto de ser atrapadas
por un eclipse de sábanas

la luna
mojada en saliva
la luna
endemoniada de rezos
la luna
beso secreto de los encuentros
la luna redonda
en un beso para sobrevivirle al mundo
la luna
enajenada por un cielo
la luna
a la que se le desmigajan los labios
y aún así a tientas 
busca
entre todas las miserias 
de la medianoche
volver a nacer en tu boca.

AMOR MODERNO

Amanece puntualmente 
a la hora de siempre
el mundo perfectamente encuadrado
en las rectas coordenadas pálidas 
de siempre

Simultáneamente se encienden a horario
los siete soles puntuales de siempre
todo en orden
todo bajo control
excepto ese intermitente titilar en rojo
en la coordenada zeta-ciento treinta y tres

Un insignificante 
pero crucial palpitar
un insistente guiño
una señal de alarma
el orden establecido ha sido subvertido

Se activan los sonares cuadriculando el aire
especialmente acondicionado 
oxigenado y calculado
se sueltan a campo abierto los sabuesos telepáticos
adopta posición de combate la guardia especial

Para tranquilidad de toda la población
hacemos saber 
que no se ha sustraído
ninguna información vital ni clave
seran capturados a la brevedad
y se procederá a su inmediata aniquilación
ni siquiera seran juzgados como reos comunes

Han violado las normas y leyes vigentes
han incurrido en el flagrante delito
de alterar el orden público

Los prototipos de androides
DFZ9 450 y Casiopea BYR 25
se han unido
se han fundido 
en fulgurante cópula
descarnada y descarada
hasta hacer reventar las horas del alba
en un perfecto y luminoso
técnicamente impuro
y desafiante
bramido de amor.

...

Al grito de la noche
se están pariendo luces
luces inauditas
imprevisibles
necesarias,
destellos pequeñitos
pero con ansias de hoguera,
con moléculas inquebrantables
de cuerpos que abrazan y abrasan

luces que alumbran
que dan abrigo
luces enteras con emoción de lluvia
con rastros de vientos
con crepitar insomne de mañana

luces merodeando y condenando la sombra
encandilando la ceguera del olvido
luces montaraces
luces como savia
luces de fuego

de fuegos de uno más uno
resultado exacto de que somos muchos

luces dulces con brillo de niño
reflejos prodigiosos que sanan la herida
al vuelo del pájaro
luces de fuego que combustionan la sed
que amotinan a viva voz la esperanza
luces con piel de fuego que nos besan el pecho
al aviso de que nos late un mañana

luces de madrugada que hornean el pan
luces de fuego que del barro forjan hombres
que nunca se callan
que aún 
de entre las brasas que se apagan;
cenizas al viento
desde la memoria
siempre
siempre nos hablan.


La fogosa entrepierna de Maud Foster

Maud Foster treinta y un años vividos
uno sesenta y cuatro
tez blanca
inglesa
prostituta
ojos que nadie recuerda
y eran hermosamente grises

Sus manos no fueron arrojadas al mundo
ni a la luz
sus manos no amasan el pan
no cosen botones
ni peinan trenzas
su mano de erguir cadáveres
de hombres solos
amamantados a ginebra
hombres todavía vivos
en el último vaivén de la muerte
la muerte que ríe que juega a los dados
con la risa prepotente de la causalidad

la única casualidad Maud
es la lluvia que tropieza
y se rompe la espalda alada
una cicatriz helada en el remoto sur de la sombra
una cicatriz para guardarla en un cajón
y jamás sacarla a pasear los domingos

Maud Foster la más puta de la Patagonia
su jugosa y cálida entrepierna
dispuesta para el jornalero
atenta al peón y algún que otro fiado para mí,
amable y solidaria para el huelguista
madre y virgen para el fusilado
desecho de menstruo para el verdugo
justito en medio de la cara y del orgullo

Maud Foster de su fogosa y salada entrepierna
vino un día pariendo
algo así como la justicia
desconsoladamente tardía y triste
no menos justa
y tampoco menos dulce.

Lina Cavalieri canta desde un billete de cinco dólares

Otoño; septiembre 26, de 1931
Salvatore Chialdotti, 
ácrata y tipógrafo de profesión
experto falsificador de cuanto papel moneda
exista y pueda llegar a existir,
conocedor de cada retorcido arabesco
e hipnótico vericueto gráfico,
diestro en orlas, volutas y filigranas,
siniestro causante de la estrepitosa caída
de los principales mercados europeos;
maximalista y máximo responsable
del crac financiero y crisis del año veintinueve

Salvatore Chialdotti, 
el terror de la Reserva Federal
hoy preso, incomunicado y pudriéndose en vida
y a la sombra en el presidio estatal de New Hampshire
por adulterar en billetes de a cinco
novecientos noventa y nueve millones de dólares

Marche una ración de silla eléctrica para uno,
y dos mil cuatrocientos cincuenta voltios
en tan sólo quince mezquinos segundos
y al mejor estilo del foxtrot o del charleston
para Salvatore que prefirió la tinta,
el papel y la minerva 
al devastador instinto de la bomba

Marche una morgue fría y un bisturí express
sobre el pecho de un hombre que fue descubierto
por esa utópica torpeza de trastocar
el ceño fruncido de Abraham Lincoln
por el encanto inconfundible e imborrable
del azul verdoso en la mirada de Lina Cavalieri,
soprano que hacía las delicias del cielo y del infierno

Salvatore Chialdotti, 
el anarquista que adulteró la ridícula barba 
del presidente Abraham Lincoln
por la desnudez alucinada de un cisne en fuga
como el cuello de Lina Cavalieri
en el frente de los billetes de cinco dólares

Salvatore, 
el que mancilló la frase “In God We Trust”
(en Dios confiamos)
por el irreproducible, antiamericano y anticlerical 
“Ni Amo, Ni Dios, Ni Patria”
en el dorso de los billetes de cinco dólares 
y cero centavos

Y hoy, los encantos de la soprano
empapelan los cuatro costados
y el cielo hermoso y raso de su celda
y Lina Cavalieri canta,
canta sobre el plateado espectro del último instante
canta sobre el rojo otoño de hojas moradas
canta sobre el ajado pasado de cada rostro
canta un aria de ópera y sin coro
un aria vindicadora y sin responso
canta la más evocadora de todas las fiebres

Canta, y le inculca alas de mariposa
a la tozuda epopeya de una polilla,
canta y le escarba un amanecer de luz
a la llama mortecina del desespero
canta desde un empapelado de billetes falsos
canta Lina Cavalieri,
canta la autenticidad de aquellos sueños
que nada compran,
nada venden;
les sobra valor
y no tienen precio.

EL BESO DEL OLVIDO 

Los besos dulces
provocan amnesia
pero no está científicamente comprobado

Difícilmente
existan casos constatados,
sólo algún que otro
dudoso testimonio irrefutable
y un nomeacuerdo irreparable
que el beso del olvido produzca estragos

sin ir tan lejos
una mujer de la que aún conservo
el perfume y el dulzor de su boca,
fue víctima de tal sortilegio
al parecer el caso no reviste gravedad alguna
tampoco permanentes secuelas

el beso del olvido
la acuna por las noches
y le cuenta historias,
le convida un alfajor de luna
y hasta le canta mañanitas por despertar
y le acaricia los párpados
con un sueño 
y otro 
y otro sueño del que ella 
ni en sueños
se acuerda.

DIVINURAS

Dios no tiene ojos
y si un día los tuvo
andaba tan distraído
tan obnubilado
demasiado perplejo
o simplemente
miraba hacia otro lado

que no alcanzó
a guardarse en la retina
el espectáculo
de un dulce diablo
moviendo los hilos
en un celestial retablo

donde un títere
copula frenéticamente
con otra marioneta
forcejeando y engendrando
un hombrecito cándido
y devoto
con cada temor en su lugar
y potencialmente beato

un hombrecito completo
hecho y derecho
con todos los ingredientes
con todos sus huesitos
y su persistente latido de trapo.

DESAMAR

una mujer se rompe 
al llegar ilesa 
de amarillo
y de viento
contra el paredón 
donde empiezan los sueños

queda alguna esquirla aturdida
de su perfume
un destrozo en el aire a su voz
una esquina desencontrada
y a mañana en luz postergada

una mujer se arma
de tristezas colaterales
de veredas sin verbo
y de caricias reincidentes

y siempre sonríe
al desamordazarse
en eso de llegar 
y desarmarse
al desnudarse

una y otra vez 
vuelta a desarmar 
y a desamar
en esa peripecia 
con insistencia de humo
en esa apariencia
de mujer que nace 
y se deshace
suicidada en el abrazo.

POEMA AÉREO

Habrá de doler
más de la cuenta este cielo
parido tan huérfano de horizonte
amarrado al sonido
con el que caen
las palabras derrotadas
y nunca
y nunca más exacto
al decir un sin sentido

solo un cielo
a veces clavado en cruces
varado en una estrella rota
disimulado entre constelaciones
que sin vos no entiendo

desmembrado de celestes
en hondas líneas de fiebre
un espantado firmamento
seducido y suicidado en tu ventana

demasiado frío
aunque granice fuego
tan temeroso
de que se avecinen fieros vientos
tan incrédulo este cielo
de que a esta espalda
una noche de tantas 
le supuren alas.




miércoles, 25 de octubre de 2017

ENTREVISTA AL POETA TOMÁS LITTA (CABA)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=TTwbC_mj4qQ

POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

TOMÁS LITTA (CABA)

EXTENSIÓN DEL CUERPO

nunca el mar me dio miedo.
cuando de chico
íbamos a la playa
me quedaba horas
yendo de la orilla al agua
animándome a lo más hondo;
a veces las olas me revolcaban
pero yo no tenía miedo
porque flotaba
me dejaba irme
como si fuera del mar;
sin darme cuenta me iba alejando
cada vez más lejos de la orilla
más cerca de los veleros
me iba, me iba
con los pies arrastrándome.
se hace pie incluso en lo más lejos
pensaba que al alejarme de la costa
me acercaba a la zona de tiburones
y entonces esperaba el impacto
de alguna mandíbula brutal
que nunca llegaba porque no
esa no era zona de tiburones.
a veces, cuando el mar estaba calmo
me gustaba hacer la plancha
que las olas me levanten
el cuerpo liviano y
lleno de arena.
me dejaba llevar
por la sal y me encontraba
con el cielo azulado arriba,  
que se iba volviendo gris
a medida que caía hacia el horizonte.
así permanecía
horas y horas
hasta que las yemas de los dedos
se volvían pasas de uva
y mis labios se volvían violetas
los ojos los tenía colorados, decía mamá
mientras me envolvía el cuerpecito
en la toalla y nos íbamos
pero mi cuerpo seguía
balanceándose entre las olas;
sentía esa sensación
incluso horas después de salir.
así al día siguiente
volvía a meterme
y me dejaba llevar por las olas
flotaba mirando al cielo
con la corriente arrastrándome suave
para algún costado
y así me dejaba ir
suave, liviano
sumido en una alegría
que nadie me sacaría jamás
y el mar no me daba miedo
aún cuando me arrastraba lejos lejos
porque se hace pie incluso en lo más lejos.

NICARAGUA

¿te acordás cuando
dijiste que nos íbamos
a escapar a nicaragua
para convertirnos en peces
de agua verde celeste
para irnos al fondo
lejos de toda violencia?

¿te acordás que vos
ibas a ser un pez 
azul amarillo y naranja
y me ibas a llevar 
a conocer todas 
las amebas escondidas
y todas las anclas
que alguna vez se quedaron?

¿te acordás que el mar
iba a dejar de darte miedo
cuando te acompañara de la mano
y atravesáramos las olas
para ir a convertirnos en peces
de nicaragua?

COMO UN ACTO DE AMOR

voy en el auto tomando
la coca cola de litro fría
que compramos con los pibes
antes de salir de rosario.
mientras ellos duermen
se nos llenan los pelos de viento
y mientras el aire entra
por las cuatro ventanillas,
nos despeinamos cada vez más.
en el asiento de atrás
voy mirando y pensando
que los campos a la tarde
están más vacíos.
como un acto de amor
dejo entrar el viento
que me hace cerrar los ojos,
me hace volar todo,
me hace sentir que
me conecto conmigo y que acá
todo está mejor de lo que parece.

EL PIBE QUE ERA EL FUEGO

el otro día viajé.
en el viaje zarpaba 
a un campito donde había
tres pibitos pateando.
me acercaba y uno de ellos
me miraba la mano donde tenía un porro
me miraba y me decía:
yo soy el fuego.
entonces le daba una seca
y él era el fuego. 
con la pelota bajo el brazo aspiraba
mientras los otros dos
miraban de lejos
como esperando el regreso.
después el pibe que era el fuego
le daba otra seca y juntos
-como si estuviéramos juntos de toda la vida-
nos mirábamos y fumábamos
él parado, como si estuviera de paso
después sin soltar el porro
tiraba la pelota al suelo
y se la pateaba a sus amigos
para que no esperasen más
y con sus ojos verdes me decía
– me quedaría fumando con vos pero tengo que 
                        /volver a patear con los guachos
después me ofrecía ir a jugar y yo
tímido me reía y contestaba
– jaaaa no, no juego fútbol
entonces el pibe que era fuego
me miraba y decía
– bueno cuando pases x acá y yo esté pateando y vos fumando, 
                                               /acordate de que yo soy el fuego
después me daba un beso corto corto
casi sin lengua
y se iba agarrando el short con tierra
después yo seguía con mi viaje por el campito
mirando cada tanto para atrás
para ver al pibe que era el fuego
haciendo jueguito con la pelota
o quedando suspendido en el aire
agarrado del arco y dejando ver
su piel tostada y su ombligo
él ya no miraba para mi lado.
él era el fuego.






martes, 24 de octubre de 2017

ENTREVISTA A LA POETA MÓNICA ANGELINO (BUENOS AIRES )

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=iZR5wtIvBgw


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

MÓNICA ANGELINO (BUENOS AIRES)

más tarde o más temprano
siempre volvemos
a buscar


los olvidados juguetes.

...

Fantasmas

anonadada  de fatiga

cansados mis zapatos de buscarte
en la soledad finita de la tarde

secretos de tu risa
se esconden en los muros

trepan sigilosos

se cuelgan del techo feroz del universo

me oculto

me camuflo

evado

la noche me contagia su afonía.

...

yo sí que no tengo remedio

en el lavarropas metí de sueños un tendal
de tráfico
y lavado de intereses no cotizables me acusaron
un par de ilusiones introduje en el horno
las cociné a fuego lento con mucho azúcar
besos de vainilla y me salió un té      quiero
abrí mis manos para soltar las mariposas negras
que volvieron      una y otra vez                 volvieron
disminuí la velocidad cuando el cartel ordenaba
“despacio escuela”
y me atropellaron las jaurías
por no seguir las reglas

desnuda en la noche
con mi piel bajo el brazo busco
-desesperadamente-
atrapar espejos.

,,,

te doy

loca
mi repetida esperanza
sus bordes
esta arenilla que raspa
mis largas caminatas de pájaro inmóvil
mis incendios
los pasillos de mi casa grande
abiertos sus grifos desconcertada el agua
los gritos sin certezas
y mi soledad de arbusto
mis claves de sol de fa de do de re
mi sí mi la mi mí

te doy
rincones como perchas
para que cuelgues tu noche

y mis versos
-pétalos de sorprendidos murciélagos-

entre frágiles palabras.




miércoles, 11 de octubre de 2017

ENTREVISTA AL POETA NICOLAS ANTONIOLI (BUENOS AIRES)

ESCUCHA EL AUDIO:
https://www.youtube.com/watch?v=AWlw4nvgO5Q


POETAS ARGENTINOS: ENTREVISTA CLAUDIA AINCHIL. PRODUCCIÓN CAMILA SUNICO. OPERACIÓN TÉCNICA: BCNRADIO. LOS MARTES DE 20 A 21 HS. POR LA RADIO DE LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACION http://bcnradio.com.ar/

NICOLAS ANTONIOLI (BUENOS AIRES)


1° movimiento

No lo leas
04/09/2016
8:17 pm


No lo leas, no lo escuches como poema
Les impide hacer cosas
con palabras o tumores de verbalidad
la infamia que gobierna
es mentira que algo sobrenatural
nos invada los actos
no vivir acaso nada más
ser en la emancipación personal
una hembra o macho libres por el mundo

cuán voraz es un senador brazuca?
Con cuánta saña hacen llorar a una mujer?
Es la fiesta de no temer con palabras brazucas
Para oler el espanto de la mujer sin soledad
La mujer que podría ser su madre o hermana
los mira como madre o hermana
Acarrear con voces el grito que estorba
como hacer correr un rumor en un pueblo de provincia
un poeta malo de los muchos decía: “yo deseo, por qué no decirlo,
que pierdan a todo menos a la democracia”.
La mujer que callamos
 “no temerle a la mujer sin poder sino a la mujer que puede”
Desde que la  infamia nos gobierna no se puede escribir
más  que palabritas de desahogo en la virtualidad
La mujer que dice
Afuera el silencio del aire nos acosa/ mueve las
Hojas obscenas de un árbol dudoso
El logro fue encauzar nuestro vértigo, apocar nuestro grito
La mujer que señala
dominar nuestra comunicación con el néctar o zanahoria
de la trascendentalidad
la obra maestra fue hacernos creer protagonistas
o enviados especiales del New York Times/
y todo fue silencio
Millones de brasileños clamando en ese espacio ignoto de virtualidad
mientras una mujer llora en el vacío  de un callejón sin cielo
la mujer impulsa su pensamiento con un soplo o explosivo
 que no es captado por ninguna cámara





 2° movimiento

Lesa humanidad
23/05/2017
5:36 am

Se escucha el crepitar del excremento
El que caga es un dibujo animado (ahora imagina
que una mano con guantes hunde sus dedos)
el hartazgo sería encontrar algo en todo ese escarbar
algo embellece al siniestro
                                              que pervierte niños en la noche
declamación de cobardía
con el olor partido en el abdomen de la púber
su silencio de labio erecto
acaricia o emerge
en su despotismo viril
verga encendida por el llanto o
súplica del que dice la verdad
conozco poetas que han sido
obligados a beber semen
de militares
qué provoca esta atrocidad en medio del poema?
La necesidad de que esa escena termine


Limonero Real
09/02/2017
2:16 am

Cortáronte achuráronte mutiláronte
La planta debe morir
Ensañáronse regocigáronse sonriéronse
La planta debe morir
Afiláronlo probáronlo utilizáronlo
La planta debe morir
Masacráronte asesináronte suicidáronse
La planta debe morir
Ignoráronte apuñaláronte matáronlo
La planta debe morir
Prohíbase talároslo
La planta debe morir
Jugáronte ramificáronte existiéndose
La planta debe morir
Podáronte dijéronse mintiéronnos
La planta debe morir
Fructificábaste sobrevivíaste obsequiábaste
La planta debe morir
Condenáronse criminalizáronte
La planta debe morir
Mansilláronte angustiáronnos
La planta debe morir
Fustigáronte resistísteles
La planta debe morir
Chicaneáronse falleciéronte
La planta debe morir
Enardeciéronme poetizábanme
La planta debe morir
Encadenáronlo agoniáronte
La planta debe morir
Estroláronme castigáronlo
La planta debe morir
Empecináronse amasijáronlo
La planta debe morir
Bebiéronte exprimiéronte degustáronte
La planta debe morir
Juzgáronte opináronlo meditáronlo
La planta debe morir
Sorprendiéronnos muerteáronte
La planta debe morir
Perdonábaslos silenciábaste
La planta debe morir
Reprimiéronte maldijérase

PUTEÁBAMOS
                           En honor a la planta